Reseña: Las noches habitadas

Las noches habitadas es la historia de cuatro mujeres cada una tan distinta a la otra, que sin embargo tienen en común dos cosas: el insomnio y que ponen en el centro de sus vidas la relación con los hombres.

Novela escrita por Alma Delia Murillo, nos cuenta la historia de estas mujeres utilizando tres tipos de narrador; primero hace que cada mujer nos comparta lo que piensa y lo que está viviendo, luego nos regala un narrador omnisciente para relatarnos los encuentros que suceden entre ellas y por último completa sus historias a través de la perspectiva que tienen unas de otras. Así vamos leyendo y encontrando los saltos de narrador de un párrafo a otro.

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La devaluación que nos impusieron

Un hombre que admiro, dijo un día en una conversación trivial en un bar, que si él se divorciara se buscaría una mujer más joven, porque tiene la opción y porque no hay necesidad de batallar con mamás solteras.

Esa es una expresión patriarcal que asigna valor a las mujeres, un valor respecto a la condición de la mujer.

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Reseña: Cansadas

En mi blog me la paso escribiendo de feminismo y machismo, incluso ya les platiqué que yo crecí dentro de una burbuja de equidad de género, y siempre pensé que hombres y mujeres tenemos los mismos derechos y las mismas capacidades y lo mismo de todo. Pero luego me di cuenta que una cosa es lo que yo pensaba y otra muy diferente lo que nos enseñan y lo que vivimos.

Y de ese darme cuenta de la diferencia entre lo que yo pensaba y lo que realmente sucedía, me hice feminista. Pero he sido feminista sin estudiar a fondo sobre el movimiento social y cultural.

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Estoy en rehabilitación

Los piquetes inevitables fueron menos dolorosos de lo que pensé, incluso la anestesia en la espalda, que era el piquete que más miedo me daba.

Estuve despierta en la cirugía, pero me inyectaron un tranquilizante para dormir o despertar a voluntad. No me dolió nada, incluso después de la cirugía no sentí dolor. Pasé la noche bien. Hasta el día siguiente que me levanté y empecé a sentir dolor en cada movimiento. Lloré del dolor.

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Reseña: Persona normal

No estoy segura si debería darme pena escribir que yo no conocía a Benito Taibo antes de leer este libro. En mi memoria está el apellido Taibo, porque lo han mencionado en las noticias. No recuerdo cuáles noticias, pero sí recuerdo haber escuchado algunas malas críticas.

Empecé a leer el libro con mucho entusiasmo, el título es muy atrayente, la verdad a todos nos gusta sentir que no somos de la borregada (aunque desde mi punto de vista, todos lo somos).

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Ganamos el Mundial de Escritura

Escribo cuando me siento inspirada. Unas veces me inspira el dolor y la tristeza, y se convierten en disparadores de mis letras, empujando las emociones hasta el teclado y convirtiendo todo el proceso en un hábito terapéutico.

Unas veces me inspira la fantasía, mi preciosa costumbre de soñar despierta, de imaginarme qué pasaría si… y de pronto me encuentro mirando recuerdos que nunca viví y situaciones que aún no llegan. En esos ratos me cosquillean las yemas de los dedos, es como si el torrente sanguíneo llenara mis manos de adrenalina y mi pecho de mariposas, todo mi cuerpo quiere escribir lo que ven mis ojos, esas quimeras que no ve nadie.

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Reseña: Mujeres de ojos grandes

Un libro que tenía mucho tiempo en mi wishlist y por fin se me hizo comprarlo. Es el primer libro que leo de Angeles Maestretta, una autoraza esta mujer, de las mejores que tenemos en México.

Por la descripción del libro sabía que era una colección de relatos y con mujeres de personajes principales. Supuse que el título era porque tenían ojos grandes, así que conforme fui leyendo esperaba encontrarme con la descripción física de unos ojos grandes… pero no, ninguna de ellas se caracteriza especialmente por tener ojos grandes, incluso en algunas ni sabes cómo son sus ojos.

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Tíralo y no te desgastes

Ya no queremos reparar nada, mejor lo tiramos y conseguimos uno nuevo.

Me acuerdo cuando mi mamá llevaba sus zapatos a ponerles suela nueva con el zapatero, y cuando se los entregaban olían a pegamento y estaban bien pintaditos.

Me acuerdo del montón de hoyos de calcetín que mi mamá cocía y les daba segunda vida. Se sentía chistoso en el dedo, pero servían.

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